Auf jedem Filmfestival dieser Welt feiert das Kino auch sich selbst, seine Magie und immer auch ein bisschen seine Geschichte. Die diesjährige Berlinale jedenfalls blickt mit ihrem Eröffnungsfilm zurück auf jene glorreiche Zeit, als der Film noch eine Industrie war, gelenkt von Studiobossen und noch nicht von aktenstudierenden Finanzmanagern.

Ich habe keinen Grund, mich über meine Träume zu beklagen. Das Traumgeschehen, an das ich mich später erinnere, würde ich als lebhaft, aber letztlich doch beschaulich, ja wohlgeordnet bezeichnen. Viele meiner Träume schmiegen sich artig an den Verlauf des Tages an, sind dessen heitere Fortsetzungen und werden oft vom selben Personal bevölkert. 

Bei einer Diskussion mit amerikanischen Studenten wurde Marcel Ophüls in den 70er Jahren einmal mit einer Frage von hohem Verlegenheitspotenzial konfrontiert, auf die er eine listige Antwort fand. Es sei ja schön und gut, dass er sich mit den Kriegsverbrechen der Nazis beschäftige, gab eine Studentin zu Bedenken und wollte wissen, warum er sich in seinen Dokumentarfilmen denn nicht für die Frauen- und die Bürgerrechtsbewegung stark machen würde?

In einer Woche beginnt die 66. Berlinale mit einem Film der Vorschusslorbeeren nicht nur deshalb verdient hat, weil er sich dem großen Caesar widmet. Jeder Film der Coens bis heute »hatte etwas«, um es mal vorsichtig auszudrücken. Die beiden Brüder gehören zu den Stars des eigensinnigen Genrekinos, benutzen Formen des Althergebrachten, um sie individuell zu interpretieren und kommen dabei immer wieder auf das Kino selbst zu sprechen.