Vor einigen Tagen las ich eine schöne Definition dessen, was Kunst auch leisten kann. Sie stammt von Arnold Schönberg, dem momentan das Musikfest Berlin einen Schwerpunkt widmet, und lautet: "Kunst ist der Notschrei jener, die an sich das Schicksal der Menschheit erleben." Ich vermute, der Zwölftöner hat dies aus der Erfahrung seines eigenen Exils formuliert. Das Mandat, das er der Kunst zuschreibt, ist jedoch zeitlos. Gerade erscheint es angesichts des IS-Terrors und des Flüchtlingselends von brennender Aktualität. 

Um es mit Inspektor Columbo zu sagen: Da gibt es etwas, das ich nicht verstehe, obwohl ich es sollte oder gar müsste. Offenbar entgeht hier etwas Entscheidendes meiner Wahrnehmung oder entzieht sich meiner Erfahrung. Das Rätsel, das mir aufgegeben wird, ist umso verdrießlicher, als ihr Urheber mich eigentlich herzlich wenig interessiert.

Wie schafft er es nur, dass seine Gesprächspartner sich so rückhaltlos vor der Kamera preisgeben? In welcher Sicherheit wiegt er sie? Die Opfer legen mit würdevoller Gewissenhaftigkeit Zeugnis ab von den Verbrechen, die gegen sie, ihre Familien und gegen die Menschlichkeit begangen wurden. Die Täter, oft sind es Unbeirrte, erzählen nicht weniger freimütig; sie haben keine Ahnung, wie unwiderruflich sie sich entlarven. Marcel Ophüls besitzt ein einzigartiges Talent, Menschen zu öffnen. Er lässt den Befragten, so oder so, ihre Aura.